LLovía. LLueve.

Con cuidado, delicadamente, lentamente, las gotas del cielo iban dejando un paisaje húmedo en la ciudad condal. Sin chaparrones, sin brusquedades, sin asustar a nadie. Yo seguía mis pasos, mezclándome con la lluvia, disfrutando del momento de tranquilidad del día. Mientras la gente incesante abría sus paraguas, y aceleraba el paso, yo observaba paciente lo que se cruzaba en mi camino.

Dos chicas de la mano, desprendiendo esa mirada que radian los ojos de los afortunados, ingenuos, que están envueltos en la burbuja del amor, ajenas a todo, el suave llanto de la lluvia sólo les hacía cosquillas.
Un vagabundo, como un mueble más de la ciudad, al que todos ignoraban, al que nadie veía, yacía inmóvil en una de tantas esquinas de la ciudad. El guitarrista del metro, cerraba los ojos e imaginaba que toda la gente que pasaba por allí, estaba para sentir su música, como si de una reconocida estrella se tratara, puede que yo fuera la única que estaba allí para eso. En un callejón del Raval, se oían gritos y puños, mientras en la cera de en frente trapicheaban con estupefacientes. Sólo unas calle más allá, los mossos conversaban y reían en la puerta de su refugio. Tras atravesar las caóticas ramblas llenas de turistas, de Mikel Jacksons, de hadas, de Ronaldiños, y de acróbatas… llegué al paseo marítimo. En el mar, las gotas volvían a su hogar, cansadas de llorar. Con sus telas blancas desplegadas, los emigrantes ilegales, se buscaban la vida de la forma más honesta que podían. Cuando uno estaba apunto de venderle uno de sus bolso a una turista, uno gritó, ¡Policía!. En un instante el paseo estaba vacío a lo lejos se observaba como con sus sacos al hombros corrían despavoridos. Los mismos, que en su refugio huían del llanto del cielo minutos antes, e ignoraban los gritos del Raval, ahora se pavoneaban de ellos. El suelo resbaladizo no pudo evitar que uno de ellos derrapará. Derrapando su vida. Entre seis mosso le agarraron violentamente y se lo llevaron. El cielo volvió a llorar, esta vez, un llanto torrencial. Pero yo seguí sin correr. Seguí sin abrir mi paraguas. Me quedé allí quieta, pensando en por qué se le llama justicia a la ley.
De repente me vino a la cabeza, una conversación con un amigo, en la que debatíamos sobre un trabajo que estaba realizando yo sobre la democracia. Y recordé estas palabras:

“mentiras para ser votados, para seguir también después siendo el puesto en el que se encuentran (..) y ya lo mejor es todo el dinero que son capaces d apropiarse , lo hacen
y no sólo eso, hacen movimientos ilegales, que a su vez dentro d la ley son legales, y lo son porque ellos lo permiten para poder seguir estafando
sino mira el último caso mas conocido
el Juez Garzón, se embolsó no se cuantos kilos d pesetas, `por unas simples charlas en un congreso,unas charlas por millones, se llegó a descubrir que el tipo hizo unos movimientos bancarios, para no tener que pagar nada, cuando el dinero se lo estaban pagando de debajo de la mesa , aún así, el tipo consiguió mostrar ese dinero como limpio, y no sólo eso, consiguió no tener que pagar nada, dicen… que la ley se gana con la ley por algo será, y los que han implantado esas leyes , siguen arriba, y siguen aprovechándose de ellas, y dejan los huecos justos para poder hacer ellos sus chanchullos”

y otro me dijo…
“tu sólo dile, que la democracia, es mentira. Quizás no te apruebe, pero nunca se olvidará de ti".”

Acaba de empezar a llover otra vez.