Sin etiquetar...

Una botella vacia, el cursor de borrar desgastado. Porque las palabras no me salen, porque no se bien lo que quiero decir, porque lo quiero decir todo. Porque no me entiendo. No entiendo porque hay días en los que me duele la barriga de tanto reir, y días en que se m enrojecen los ojos de tanto llorar, días en los que por nada del mundo me movería de estas cuatro paredes y otros en los que me ahogo en ellas.
Supongo que es por eso que se llaman sentimientos. Esa cosa abstracta que algún alguien ha etiquetado bajo ese nombre. ¿Por qué nos empeñaremos tantos en etiquetar todo? ¿ no podemos vivir simplemente? Somos tan asquerosamente racionales que las cosas que no podemos etiquetar nos vuelven locos, inestables, nos dejan atónitos, sin capacidad de reacción. Es entonces cuando necesitas desinhibirte, no pensar. Fumamos bebemos nos drogamos…con el único fin de escapar de la realidad, con el único fin de ser de todo menos racionales. Porque todo lo racional es contradictorio.
Recuerdos olvidados, renacen en pesadillas, que son lo mejor de tus sueños. Cenizas que reviven de una nada. Nada que siempre fue algo, que fue mucho. Hablamos de pasado, presente y futuro, como si pudiéramos controlar el tiempo, necesitamos tener la certeza de que lo hacemos. Pero de repente el pasado está en el presente, que es el futuro del pasado. Sentimos el pasado como algo que se queda atrás, que solo existe en forma de recuerdos, incluso en ocasiones ni eso. Se supone que nos hemos desprendido de él, pero aparece, un fantasma del pasado, para decirte que puede desvanecerse del todo. Que puede que ya no sólo sea fantasma del pasado, puede que sea fantasma para siempre. Sin explicación ninguna, en un instante una pócima de miedo, nostalgia, tristeza, arrepentimiento…y muchas otras sensaciones que todavía no hemos etiquetado, se apoderan de ti. Te deja como ausente, pensante. Da igual el momento, si estas de fiesta o durmiendo, si estas comiendo, jugando al póker, de turismo… simplemente dejas de estar por unos instantes. Y la contradicción vuelve. Porque hay fantasmas que ya das por muertos, pero en el fondo sabes que están ahí. Nada vuelve a tener sentido. Es entonces cuando intento etiquetar, intento escribir con palabras mis sentiminetos para ordenarlos, pero solo me salen una sartas de palabras banales y típicas como estas, que para nadie tendrán sentido.

Cerca de las vías.

Abstinencia.

Lo de que los medios manipulan la información a su antojo, ya lo tenía más que sabido, criticado, asimilado e ignorado. Pero hay puntos de difamación que no puedo ignorar. Porque ya no es que se mienta sobre política, que no se sepa donde esta cierto dinero, que se olviden a los corruptos, que para que la gente no piense en crisis, guerras, secuestros.. un partido de fútbol, ocupe el 80% del telediario. Todo esto es lo de siempre, la misma mierda de siempre que todos sabemos y que no vale la pena repetir. Pero el punto al que se ha llegado en este vídeo esta por debajo de lo inmoral. Ahora resulta que el condón tiene la culpa del sida. Claro como los africanos son tontos no saben usar un condón. Como tienen las uñas largas, seguro que los rompen y claro cogen el sida, mucho mejor que no lo utilicen así no se les pega seguro. A pero que lo que dice el papa es que utilicen la abstinencia. Un remedio mucho más lógico a donde vamos a parar. Primero, porque tengo mis opiniones concretas de que el propio papa se abstenga de tener relaciones sexuales. Y segundo, es mucho más normal en vez de gastar tiempo y dinero en educar a la población, para que aprendan a leer las instrucciones de los profiqué? preservativos vamos, en vez de gastar tiempo y dinero en explicar como se toman las precauciones a la hora de practicar uno de los instintos más naturales que tenemos los humanos, es mucho mejor decir simplemente que se abstengan de practicarlo, ¿eso es lo que me quieren decir? Espera pero no me cuadra, ¿la iglesia no quiere que se procree?. ¿Sólo pueden tener relaciones sexuales los africanos con la intención de procrear? ¿Y quién dice que así no se contagian e el sida? ¿ O es que solo podemos procrear los blancos?. Según esta noticia sólo podemos usar precaución en los países desarrollados, claro porque aquí nadie tiene las uñas largas no?, ni nadie ha usado un condón que tiene en su cartera desde hace siglos, y que no reune ninguna de las condiciones recomendadas para guardarlo, y todo el mundo lee las instrucciones antes de usarlo. Aquí a nadie se le ha roto un condón nunca. Ah, ¿que si?, pues ya sabes, no uses precaución, pásate a la abstienencia.

¿Un mal día?

El misterio de cada día me volvió a desvelar de un profundo y tardío sueño. ¡ Putos vecinos! exclamé. ¿ Qué harán hallá arriba? Miré el reloj, la 6 de la mañana. Sólo habían pasado dos horas desde que había conseguido conciliar el sueño. Me di la vuelta intentando encontrar una posición más cómoda para poder aprovechar la hora que me quedaba, como si el ponerse de lado, boca abajo o haciendo el pino, evitara que oyera los ruidos de cada día.
De repente, un grito. Salté de la cama como si de ello dependiera mi vida. ¡Mierda! Me he vuelto a quedar dormida. Desde aquellas oscuras horas, en las que me dio tiempo de avanzar en mi viaje sobre el DoblePensar, de leer todos los pensamientos amigos en la pantalla infinita, como si de Mary Popins se tratará, de ver dos horas de pésima, típica, y por ello, aburrida peli americana… sabía que desde que saliera el sol, todo iba a salir del revés.
En un estado, como de embriagues pero sin beber, fui capaz de vestirme, refrescar mi cara con agua congelada y correr calle abajo hacia la estación de Bicing más cercana. Ya de lejos, se divisaban sólo dos tristes y descoloridas bicis. Sabía que era inútil acercarse a la estación, miro el reloj, las 10 ( a esa hora debería estar sentada con el portátil más que encendido). Aunque mi cabeza no hacia más que repetir es inútil acercarse, mis pies seguían mecánicamente el camino de cada día. Por su puesto, lo del
Bicing sólo hizo que aumentara mi retraso, mi mala hostia, y mis nervios. Finalmente, tras correr a tres estaciones distintas e ir cuesta abajo con una bici sin frenos, conseguí llegar. Con media hora de retrazo..
No importó mucho. Mis ojos, ya más que despiertos, solo divisaban el caos de papeles amontonados alrededor de los portátiles y las incómodas sillas negras solitarias. Los únicos rostros eran los de los, en su mayoría muertos, míticos actores que había pasado por el teatro, que cubrían en posters todo el despacho.
No entendí nada. Me senté en mi incómoda silla negra, y encendí el ordenador, por inercia, en lo que pensaba dónde podía estar todo el mundo. ¡Mierda mierda mierda! No puede ser, ¡Cómo coño puedo ser tan despistada! ¡La reunión!...
Cada dos jueves, tenemos la reunión con los jefes en la otra oficina. Y sí, efectivamente, era jueves. Me apoyé en la silla resignada. Sólo tenía ganas de llorar. Definitivamente, estaba siendo una mierda de día, de esos que quiero borrar del calendario, de esos que da miedo acabar. Decidí bajarme al bar a desayunar, total, allí no hacia nada, y a la reunión ya no llegaba… Un buen croassant para endulzar las penas, y el café de rigor, me acompañaron en una hora de autocastigo mental, enfado conmigo misma, tristeza que va de la mano de melancolía, por tener lejos a los únicos que podían sacerme un sonrisa en ese momento. En fin, una mierda de día.
Media hora después, el camarero seguía ignorando mis ridículos movimientos en signo de llamada. Decidí levantarme a pagar. En la barra, un chico, árabe, pedía hablar con el encargado. Un tio gordo, barbudo, y con una cara de mala hostia que atemorizaba, se dirigió al chico. Quería pedir trabajo, en 10 minutos aparte de darle su curriculum hizo una carta de presentación oral acojonante, estuve a punto de contratarlo yo. Después de explicarle su amplia experiencia en repostería, que prácticamente es toda su vida, se ofreció a estar trabajando una semana gratis como prueba. Nada más salir el chico por la puerta, rompió a carcajadas. ¡ Se cree el moro de mierda éste que lo voy a contratar!¡ Que vaya a su país a trabajar! Gritaba en lo que volvía su despacho.
Por mi cabeza pasaban todo tipo de insultos hacia ese cabrón. Deje el dinero en la barra y me largue indignada. Decidí que lo mejor que podía hacer era ir a tomarme una cerveza al bar de siempre, y dejar que esa mierda de día siguiera su curso. Ya iba por la segunda cerveza, cuando pasaban el avance informativo: Una madre vende a su hijo para sobrevivir, un hijo apuñala a su padre en medio de un bar…
Me bebí la cerveza de un trago. Y me volví a indignar. Pero conmigo. Por haber estado toda una mañana compadeciéndome de mi misma, pensando que tenía mala suerte, viendo solo lo negativo de mi vida, por pensar que tenía una mierda de día…

Ellos tenien una mierda de vida.

Si el látigo se llama hambre... Siempre duro el pan.

¿Hasta que punto nuestra mente puede ser manipulada?
¿ Hasta que punto el adoctrinamiento del sistema puede convertirte en enemigo de tu propia familia? ¿Hasta que punto la tortura puede hacerte, no sólo confesar, sino creer, que 2 más 2 son 5? ¿Hasta que punto el poder puede manipular la historia? ¿Hasta que punto unos pocos poderosos, pueden anular hasta los instintos más básicos del ser humano?. El sexo clandestino, la familia como espía, el amor como delito, el pasado inventado, la revolución imposible, todo movimiento gesto e incluso pensamiento controlado… el ojo que todo lo ve.
Acojonante. 1984. Es el primer libro que consigue hacer que relea, frase a frase, párrafos y capitulas enteros, que me detenga en cada significado, en cada doble significado, que me haga cuestionarme en cada hoja miles de preguntas existenciales. Que me crea ese mundo imaginario, que no es más que una hipérbole del mundo real. Puede que también sea la predicción de un futuro, no muy lejano. Por que visto lo visto, no creo que sea tan difícil que manipulen nuestras mentes hasta tal punto, que el pasotismo nos lleve a dejarnos arrastras por un grupo de ambiciosos poderosos que dibujan el mundo tal cual quieren. Sin guerras, sin dictaduras, sin democracias… con el poder de controlar tu mente. La peor educación que se pudiese recibir, pero la más efectiva. Realmente, es muy difícil revelarse al sistema, pero es mucho más difícil revelarse a uno mismo. Y uno mismo, nunca es de la nada, se hace, nos hacen, nos educan, nos enseñan, nos empapan de lo que están bien y de lo que está mal, y tu mente inconsciente lo asimila de tal forma que ni te planteas que haya otro camino. “Hay que ducharse todos los días”, no hace ni 40 años, se duchaba uno una vez a la semana para ahorrar agua. “Tienes que cenar de 9 a 10 de la noche”, mientras en los Países vecinos cenan en tu merienda. “Llévate el móvil siempre encendido que te puede pasar algo” años llevan viviendo sin depender de ese aparatito, que considere aquellos reyes como un jueguete nuevo, y hoy sin él siento que no me puedo mover en esta sociedad. ¡Quién dice que sólo podamos estar casados con una persona? A lo mejor se puede querer a dos personas a la vez. ¿ Por qué la izquierda es lo progre y la derecha lo facha? ¿Por qué no puede ser al revés? ¿Por qué el negro representa lo malo y el blanco lo bueno? ¿Por qué nunca nos preguntamos los porqués? Cuando somos niños, nuestra mente pura, se cuestiona todo, a los 4 años no haces más que decir mama porqué, mama porqué… pero con los años, damos todo por sabido, dejamos de cuestionarnos las cosas, simplemente las asimilamos y aceptamos sin más como lo correcto. Viéndolo así, como podemos asegurarnos, que en un futuro, no asimilemos sin más, como lo correcto, que el amor es malo, igual que hace un tiempo era el sexo sin el matrimonio, o que lo primero es serle fiel a un partido, y la familia sea secundario… en fin, que nos preguntemos siempre los porqués, porque es la única forma de mantener a nuestra mente viva, es la única forma de descubrir la verdad, es la única forma de hacernos nosotros mismos, no que nos hagan desde fuera, por que si nos rendimos a la vangancia y a la aceptación, acabaremos siendo productos clones, de unas pocas cabezas pensantes y ambiciosas.

Mares y Mares.

Y como ella, empecé a llover. Mares y mares.
Egoísta niña, a la que siempre todo has dado.
Que centraba su afán en reclamar sillones y mandos.
Ciega más que epiléptica. Y es que ni por asomo
los temblores, la saliva, la debilidad…
puedo hoy, menos niña, disfrazar de escusas
por no haber mirado más allá, quizás más acá.

De estas teclas, salió Camaleón como definición.
Y es que te veía, te mostrabas, de tantos colores.
De un gris desilusionado, esclavizado profesor
De un blanco, simplón y burlo futbolero español
De un magenta intelectual irradiador de metáforas.
De un azul hermanado, con cabezas y enanas.
De un negro de joven cabello, suplicando la jubilación.

Y como ella, empecé a llover. Mares y mares.
Por que te vi, transparente. Pintado de palabras.
Observándote de un color que nunca fue camaleón,
Vi lo que tu veías, lo que tu vivías, lo que tu escribías.
Vi sensibilidad por encima de vicios tabacosos
Vi impotencia, tras desaforados gritos de incomprensión,
Te ví como el verdadero paraguas para su lluvia.






…no se que me movió hacerlo, no se porqué no lo hice antes, pero ha sido esta noche
cuando he puesto tu nombre en el buscador más usado.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano.

¿La generación de la frialdad?

"Me fume la razón, me bebí el corazón"

Llevo días planteándome si somos la generación de la frialdad. Dicen que somos la generación de la tecnología, de la comunicación, de los móviles e Internet, de no saber vivir sin la caja tonta o sin un videojuego, también somos la generación que ha vivido el mayor desarrollo español en años… una generación afortunada… con trece años yo estaba trabajando.. solía decirme mi padre.

También somos la generación de escepticismo, la generación más atea que ha existido hasta el momento, escepticismo religioso y político, una generación que mira más allá del simple futuro de casarse y tener una familia. Me gusta mi generación, me gusta no solo los avances tecnológicos, también los avances mentales, el pensar más en uno mismo en un futuro propio que no tenga que estar obligatoriamente al servicio de nadie, el pensar más en estudiar algo interesante que en limpiarle la casa a mi marido, el pensar en el sexo sin tapujos, el Carpe Diem que intentamos explotar por instantes. La inquietud por conocer lugares, tradiciones, por saber que nuestro mundo no se reduce a donde nacemos, también por tener la oportunidad de explorar otros sitios.

Pero, también somos la generación del pasotismo, estamos bien en nuestro mundo tecnológicamente perfecto, con nuestra mente en vivir el momento que nos olvidamos del resto del mundo. Nos falta compromiso con el resto del mundo, pero creo que también nos falta compromiso con nosotros mismos.
Nos falta compromiso, porque no hemos tenido que vivir lo que vivieron otras generaciones perecederas, no ha habido guerras, ni dictaduras, ni coacción de pensamiento, ni obligación de ir a la iglesia los domingos… somos realmente afortunados, tanto, que “ nos la suda” el resto del mundo, nos conformamos con que llegue el fin de semana e ir alguna discoteca con música, que por lo general ni nos gusta especialmente, pero nos desinhibimos de tal forma que somos felices…hasta el día siguiente.

Lo que me da miedo, es que realmente no seamos tan fríos como intentamos ser, que la coraza de frialdad se derrita con el calor de los años, y que no seamos capaz de desprendernos de ella, y acabemos nosotros derretidos. Tiemblo al pensar que todo lo que en teoría nos da igual, nos importe el triple cada segundo. Me da miedo que la tecnología nos vuelva personas vacías, incapaces de despegarse de un ordenador, incapaces de relacionarse cuerpo a cuerpo. Me da miedo que el sexo sin amor, pierda su esencia más pura, me da miedo que la frialdad haga que nos olvidemos de enamorarnos, me da miedo que nos perdamos el vivir sensaciones que son mucho más gratificantes que una noche de borrachera y locuras (y mira quien habla).

Pero me gusta saber, que todavía soy capaz de sentir miedo a la frialdad, que llevo días inquieta pensando en ello, que realmente para lo bueno, lo malo y lo muy malo, no soy tan fría como intento aparentar. Suena contradictorio, pero me gusta saber que soy capaz de sufrir, que las cosas me duelen más de lo que intento aparentar, porque eso quiere decir que se pueden transformar en placer, porque si realmente no dolieran, si dieran igual, tampoco gustarían, porque nada me importaría.

Espero no olvidar nunca ese miedo.





"Ayer puse el sol a remojo,
quise volver a ser el perro verde,
hoy tengo los ojitos rojos,
estuve bailando con la mala suerte,
le he contado mi vida entera
brindándole al aire mi voz cazallera,
bailé en su vestido borracho de pena,
me bebí la razón, me fumé el corazón(..)

Y cuando las estrellas salen
ya estoy colgado del jirón de un sueño,
el mundo entero no me vale,
ayer por la noche me estaba pequeño,
y plantao en un tiesto sin tierra
me invento otro mundo de puertas abiertas,
en donde los besos no sepan a mierda,
voy buscando otro yo a limpio trompicón,
y ya he vuelto a perderme,
no pude juntar el agua con aceite"

"Vi lo que no mira nadie, y me dio vergüenza y pena"

Como si fuera parte de la ciudad, como un mueble más, 3 meses después seguía ahí. Un mueble con alma, que nadie ve. Pasa desapercibido entre el humo de los coches, el temblor del metro, el caos de la muchedumbre, la calma de los turistas por las ramblas, la prisa y el estrés de los autóctonos, el ruido contaminador de la ciudad, entre los bancos que se forran y los que se ganan la vida con su arte en las calles, entre los edificios de lujo para tiendas de marcas, y los puestitos para los que pasamos de las marcas, entre los bares con cervezas a 5 euros y los “moro birras” de todo a un euro, entre los guiris rosas y los cabellos azules que pasan desapercibidos…

Como un objeto más de la ciudad, nadie lo mira de verdad, nadie se da cuenta de que detrás de esa especie de bola con la cara agachada, sin querer mirar a nadie en forma de respeto, como si acaso a el alguien le mostrara algo de respeto, hay una persona. Hay una vida, una desafortunada vida…
Detrás de esos muebles, que están en todas las ciudades, en todas las partes, aunque nunca los vemos, detrás de cada mirada agachada, mezcla de tristeza, necesidad, quizás arrepentimiento, y vergüenza; hay miles de historias. Quién sabe si la precariedad de su país le obligo a jugarse la vida por necesidad, y que ahora necesita de la caridad, quién sabe si era un trabajador respetable de una fábrica, de esas a las que echan a los que llevan 30 años trabajando, porque les ataca una enfermedad llamada crisis, que solucionan dejando a miles de personas sin medios. Quién sabe si quizás es un drogadicto, que ha cambiado la vida por el vicio… quién sabe los millones de motivos que tienen esos muebles, para pedir nuestra caridad… Pero los muebles no necesitan comer, no necesitan casa, no necesitan vida…
¿Será por eso que echamos la vista un lado y seguimos caminando?. Tres meses después, he vuelto a ver a esa PERSONA, en el mismo lugar con la misma mirada que me contagia la tristeza… “ vi lo que no mira nadie, y me dio vergüenza y pena” citando, porque hay frases que merecen ser citadas.

Tópicos, poco de verdad, mucho de mentira.

Dejarse guiar por las apariencias, dejarse influenciar por ellas, son realidades que todos hacemos diariamente, aunque luego no lo reconozcamos. Son puntos débiles con los que es muy fácil jugar. Más aún para ellos, cuyo objetivo es ganar dinero, cosa totalmente respetable como empresas que son, por mucho que sean empresas de comunicación. Hace unas semanas, la indignación llegó a muchas personas de Las Palmas, de repente eventos por las redes sociales, correos, incluso en el telecanarias se habló del tema. Un programa nacional, cuyo objetivo básicamente es hacer reportajes de playa en playa… había dejado a la isla, en un pésimo lugar, eso era lo que me decían todos. Vi el documental, y realmente, eso no era toda la realidad, aunque si parte. Pero era lo que vendía. El problema está en que la imagen que se vendía del lugar, no era, del todo, la real. A los pocos días, en otro programa del mismo formato, porque eso sí se ve que se ha puesto de moda innovar en un formato y explotarlo en todas sus variantes hasta su hundimiento, pusieron un reportaje de Miami. Y curiosamente, o no, las imágenes eran aterrodaramente similares. Si no fuera de Las Palmas, puede que ni hubiera sabido distinguir las diferencias entre un lugar y otro. El borracho de turno, la gorda sin ningún tipo de pudor de la playa, el homosexual sin complejos, el club de streaptis….etc. La misma persona, que semanas antes me había criticado el reportaje sobre nuestra isla, me habló, incitandome a poner tal canal para que viera al personaje de turno que estaba saliendo en ese momento, de eso si nos podíamos reir, porque no era nuestra ciudad, porque no nos tocaba de cercas, así que Miami sólo es putas, locos en la playa y gays… no lo creo.

Igual que Sevilla no es solo señoritos con Patillas, ni pasos ni fiestas, ni tapitas y cervecitas baratas, que también… pero es eso más gente humilde, más trabajadores que disfrutan de la vida después de cumplir su labor, más ilusión por el avance, más el arte que llevan en la venas, más la gracia y el salero, que si es un tópico, y la bondad y la generosidad de muchos que no lo es, tambíen es cultura, festivales de cine, de teatro, la semana del circo, la semana del hiphop, locales de magia, y magia en las calles… es el color especial.

Igual que Barcelona no es solo agarrados, ni independentistas, ni putas y cullidas en las ramblas, ni tripletes de fiesta, ni la obseción por el trabajo…que también, pero además, es recompensa por lo trabajado, es noches de locularas, es respirar diversidad en sus calles, es la mágia de lo inesperado, es lo inimaginable hecho realidad, son calles estrechas, grandes ensanches, diagonales y plazas, es gente buscando una nueva vida, buscando y encontrando, es la inexistencia del escándalo público, es el cosmopolismo más puro en nuestro país, mezclado con la sencilles más pura de la mayoría de sus gentes..

Nada es lo que parece. Todo tópico tiene algo de verdad, y mucho de mentira. Supongo que hasta que no experimentas por tí mismo, es muy difícil vencer a los tópicos. Lo que tengo claro, es que no me voy a creer ningún tópico que tenga un negocio detrás, ningún tópico de las empresas de comunicación que se están convirtiendo en las empresas de lo morbosos, y lo peor, es que lo más probable, es que no sea solo culpa de ellos, también de la mente cerrada y vaga de nuestra sociedad.

En breve… destaparé tópicos, del otro lado del charco.

Vergüenza, Tristeza, Miedo.

Vergüenza ajena. En todos los sentidos. Vergüenza ajena y propia hacia el ser humano. Vergüenza por los que manipulan y los que nos dejamos manipular. Vergüenza por el uso de la inteligencia humana para destruir al propio humano, vergüenza por la muerte como daño colateral, y por la falta de cojones, de los de arriba para decir la verdad, y de los de abajo para creerla. No solo vergüenza, también tristeza, porque ya no soy capaz de creer en la bondad del ser humano, porque el rechazó a frases como “ el fin justifica los medios”, se quede encerrado, retumbando en las paredes de aquellas aulas de la montaña, donde en el colegio intentaban enseñarnos algo que llamaban ética, como alternativa a la religión. Pero veo que la ética en el mundo real es tan falsa como cualquiera de las religiones, la moral se esfuma, se queda como un eco gritando desde aquellas aulas. Eco que todos oyen, pero nadie escucha desde que se cruza en su camino ese papel del color de la esperanza, que más bien es el color de la injusticia, de la corrupción, de la ambición, del poder… del fin que persiguen casi todos los hombres, que desde luego no justifica ciertos medios, pero es que lo realmente injustificable es el fin en sí mismo.

Cuando hablo de vergüenza hablo de cosas como esta…...


Leer cosas como esto, más que verguenza, lo que me produce, es miedo...
http://despiertaya.wordpress.com/2009/07/26/%C2%BFprueba-definitiva-de-la-conspiracion-gripe-a/.

Todo se transforma...

Después de una grata conversación, atravieso la ciudad. Meto mi mano impulsivamente, inconscientemente en el bolsillo delantero de mi pantalón. Un casco, otro casco, y a caminar. A seguir los pasos que tantas veces he imitado, mientras suenan letras en mis adentros que me transportan a momentos, a sensaciones, a sentimientos, que mis pies intentan seguir en línea recta. Pero es inútil, la línea nunca es recta. Cualquier mínima cosa te hace desviarte del camino. El destino va a ser el mismo, pero los pasos que de hasta llegar a él son impredecibles, incontrolables, excitantes a la par que aterradores. La vida hace con nosotros lo que quiere, cualquier día puede ser el día más importante de tu vida. Una noche puede significar el principio de una gran amistad. Una noticia puede significar la muerte de alguien querido. Una llamada puede significar una nueva vida. Un viaje, puede enamorarte de una ciudad, y convertirse en tu ciudad. Una copa puede acabar en la aventura más excitante de tu vida. Una mirada, puede enamorarte. Un gesto, puede decepcionarte.

Todo se transforma es la ley más reales de las leyes. Algunos cambios ni nos percatamos que existen, solo cuando echamos la vista atrás y nos abrumamos por lo lejano de los recuerdos, por donde estará esa gente, por qué será de ese lugar. Esos cambios se asimilan sin casi esfuerzo, pero hay otros que implican demasiadas lágrimas. Un coche bomba mata a dos Guardia Civiles en Mallorca… no fue… pero podía haber sido él. Un accidente de avión destino Las Palmas, no iba, pero podía haber ido….
Otros cambios sin embargo, los provocamos nosotros mismos. Y son los que más duelen, y por ello, los más gratificantes. Porque no se es valiente, si no se tiene miedo, e inmersa en el miedo voy provocando continuos cambios en mi existencia, que hacen temblar los pilares de la estabilidad emocional, pero que van construyendo otros pilares de conocimientos, serenidad, locura, culturas…

Se acabó el paseo, antes de entrar en casa, vuelvo a recordar destellos de aquella conversación. “ Con la vida que llevas, es como si tuvieras puesto un traje de prisionera condenada a muerte, no puedes entregarte a nadie del todo, no puedes quererle porque sabes que van a morir uno a uno, que su destino es desaparecer de tu vida”. Por mucho que duelan los cambios, nunca podré llevar ese traje de frialdad, nunca podré dejar de querer a las personas que hacen que les quiera, a ti mismo no te podría dejar de querer, porque es imposible no querer a amigos como tú. Y es que aunque todo cambie, no hay mejor sensación que la de mirar atrás y recordar momentos de felicidad con esas personas, en esas otras vidas, que al final , acaban siendo solo una vida, mi vida.

" Es que no tenían nada, pero eran super felices".

Venía envuelta en su burbuja particular. En la burbuja que había creado en ella aquel virgen lugar, en el que se limpiaban, se alimentaban, se divertían, vivían… de sonrisas. Donde nada importaba, más que bailar al ritmo de la vida, aunque los bienes materiales fueran ínfimos comparado con le lugar de donde ella procedía, los bienes que se encontraban allí, era un tesoro, mucho más importante. Convirtieron sus ojos en una brillante luz de esperanza, y su sonrisa en el optimismo que se necesita para superar todos los obstáculos de la vida.

Me daba tanta envidia, por unos días había conseguido escarpar de su realidad a otra realidad, desaparecer por un tiempo sin ningún tipo de contacto ni comunicación con su otro mundo. ¿Cuántas veces habremos deseado eso?. Por unos días, su mente no fue bombardeada con gripe A, ni crisis, ni siquiera con la muerte de aquella estrella que de repente todos idolatran. Su mente era libre, para encontrarse a sí misma, para fundirse con la naturaleza, para ayudar por placer, para aprender esas cosas, que te enriquecen como persona, cosas que ni en las aulas, ni en nuestra realidad podríamos aprender nunca. Aprendió a vivir sin nada, pero con mucho.

No quedaba más remedio, que volver a su realidad, pero ella ya no era la misma, y su realidad a partir de ahora iba a ser otra, porque ella era otra. La vuelta a su mundo llegó con 11 horas de retraso, pero daba igual, porque su burbuja no dejó que sus ojos dejaran de brillar, ni que su boca dejara de sonreír.

No es más que envidia lo que puedo sentir, porque mis ojos cada vez se apagan más, mientras más miro a mi alrededor, y mi sonrisa pierde vida día a día.

Los Muros del Mundo

http://video.google.es/videoplay?docid=-1238187423178153682&ei=ZglMSpnbHcv3-Aa3iLmtBw&q=muros&hl=es

Sabias palabras de Eduardo Galeano.

"Los muros de la incomunicación, que los grandes medios de comunicación construyen cada día"

En la historia del hombre, ha habido miles de muros, que han protagonizado guerras reales e ideologicas, muros muy sonados, y muros muy escondidos que nadie intenta destruir, porque ni se percatan de su existencia. También muros personales, muros sociales entre clases, entre raza... incluso muros queridos, de protección en un mundo propio, en la comodidad de no atravezar hacia la realidad de la otra cara del muro.

El peor de los muros, es la ignorancia, que nos caracteriza, los muros invisibles a los ojos de la mayoría que esconden tras él un sufrimiento insólito. Que no vemos, o no queremos ver.

Hasta que se derriben los muros, no existirá eso que llaman libertad, en el este mundo. Al final, todos acabamos siendo presos de nuestros propios muros.

Promesas

Promesas. Ese es el título de un documental que acabo de ver sobre el conflicto Israel/Palestina. Una visión real, contada desde la inocencia, desde la realidad de unos niños que pone los pelos de punta.

" Cuando un árabe me ve, piensa que soy uno de los que les quito sus tierras, ellos piensan que es su tierra, y nosotros pensamos que es nuestra, sabemos que es nuestra"

"No es para Israel, es para los árabes, es nuestra esta es mi tierra, yo nací aquí y me he criado aquí, no tienen derecho a quitarmela"

" yo pienso que es nuestro país pero que también es el de ellos, los estremistas se equivocan cuando dicen que los otros no deberían vivir aquí, hubo una guerra y nosotros lo conquistamos, ahora... no se que hacer"

l
Los que mueven el mundo, deberían ser un poco más concientes de lo que hay dentro.
La paz, hoy, parece imposible. Esto es lo que para mi es una verdadera crisis.


" Cuando veo como matan a la gente me pregunto, por qué, es estupido. Se podría evitar.En una guerra ambos bandos sufren, puede que haya un ganador pero qué es un ganador,mueren personas de ambos bandos, por tanto, ambos bandos pierden".

Si escucharamos a los niños, quizás el mundo iría mejor.

y dicen en los medios...

Que el PP gana en Europa, mientras la mayoría habla callada.
Que la crisis no ha impedido el estreno de Anatomia de Berluscolandia
Que nos morimos de gripe, tamiflú es el remedio, derRochemos el dinero
Que don “We Can” esta de gira pero yo solo veo palabras, de “change” no hay nada.
Que los cules celebran, los béticos lloran, dónde estará la crisis en la liga de las estrellas.

He estado días sin ver la televisión hoy, tras 10 minutos observándola, entendí el porqué. Sin dudarlo, fue mucho mejor la ausencia de sonido, viendo el atardecer mientras se sueña con volar, al ver a los gorriones flotando entre las nubes, de dos en dos, ajenos a toda realidad, ajenos a toda mentira, ajenos a cualquier preocupación más allá mover de sus alas, mientras dibujan sensaciones en la cielo que te permiten escapar durante unos segundo de la realidad de un mundo manipulado, con personas fácilmente manipulables y con manipuladores escondidos tras noticias que son verdades parciales, por no decir mentiras, y verdades que nunca serán noticia.

Esas horas que se pasan como segundos, esos segundos que parecen eternos

Tras días de lucha constante contra el reloj. De saltarme todos los esquemas de sueño y comida predeterminados. De acostarme a las 8 de la tarde y desayunar a la 1 de la mañana . De hacer de la noche mi eterno día y del día mi tortura.
Tras días de sentir como la vida se me escapa de las manos, como voy sucediendo etapas en mi vida casi sin darme cuenta, como voy conociendo a personas y dejándolas atrás en el tiempo. Como el tiempo hace que cambie todo con cada una de las personas que conozco, en todos los sentidos.
Tras días de temer al tiempo, de sentirme mayor a mi corta edad, y de aterrarme la idea de que en breve, lo seré de verdad. Tras días de echar la vista atrás, y llorar por no poder revivir lo vivido.
Tras estos días, le levanto una bandera blanca al tiempo, no quiero luchar más. He decidido ponerme de su lado, he decidido seguir recta hacía donde me quiera llevar, alegrándome por crecer, y por todo lo que me ha permitido vivir. Por esas horas que se pasan como segundos, y esos segundos que parecen eternos.
Ayer, me vi reflejada en ella, en ellas, como recordaban lo vivido 25 años atrás como si estuviera ocurriendo en ese preciso instante, como ese transportaron en el tiempo y en las emociones.
Al fin y al cabo, de eso se construye nuestra vida, de recuerdos, el tiempo pasa en el mismo instante en el que lo estas viviendo, eso es una realidad contra la que no se puede luchar, pero se puede jugar con el y hacer tuyos los momentos, y hacerte tú con esos momentos.

El arte está en la calle.

Ingenua de mí. Hoy me organice el día en la ciudad impredecible. Desde el momento en el que deje que el despertador sonara dos horas más de lo previsto supe que ninguno de los planes se iba a cumplir. Aún así, no renegué… pero minuto a minuto, el día se fue tornando y la magia de esta ciudad llegando.

El cielo azul se fundió con lo cálido y mi sonrisa no puedo evitar renacer . Y esa gente. Llevo meses escuchándolos, admirándolos. Llevan meses alegrándome los días, llevan meses consiguiendo que detenga mi rumbo para oírlos, y para sentirlos.

Hoy me han hablado., sin palabras. Hoy me han contado su historia, que no por imaginada, ha dejado de sorprenderme. El verdadero arte, el que se hace porque se ama, en el que se dejan la vida. Por el que son capases de abandonarlo todo, de cambiar su casa, su familia su ciudad, su vida… por pasarse días y días amenizándonos los momentos, haciéndonos sentir la música, dándonos un auténtico concierto en el que consiguen que la gente con un destino predeterminado, se pare, y acabe bailando. Estos son los verdaderos artistas, los que no pagan a las cadenas de radio por salir en una lista, para introducir en la mente de la gente la misma canción durante meses. Los que no hace conciertos multitudinarios. Los que les basta, con ver a la gente disfrutar con lo que ellos hacen, con su arte.

Le dan si cabe más magia, a la ciudad condal. Hoy les he confesado, que todos mis días tristes, los han vuelto felices.

¿La sociedad de la Sobrecomunicación?

Días atrás, en una de esas clases en las que se aprende más que en un mes de clases teóricas y desmotivadas de buenos profesionales, pero no tan buenos profesores. Una de esas clases en las que no mermas tu atención ni un instante durante dos fugaces horas. Una de esas clases en las que contrastan las lágrimas y risas, los descubrimientos personales y los debates sociales… en una de esas escasas clases, alguien planteo un tema que me hizo reflexionar. … Estamos en la Sociedad de la Sobrecomunicación dijo.

Bajo este término, ese alguien, hacia alusión a una sociedad de palabras vacías, de hablar por hablar sin tener nada que decir, de contarnos la vida por los nicks, de comentarios vacíos e insignificantes en redes sociales, incluso a gente con la que haces años que no tienes ningún tipo de contacto o gente que acabamos de conocer, que no pueden tener el calificativo de amigo. En contraposición con la carta ansiada de antaño a la llamada por teléfono al tener algo realmente importante que contar.

Lo más curioso de todo es que este término, despectivo, hacia la comunicación saliera de alguien que lleva cuatro años siendo bombardeado, en una escuela de Publicidad y RRPP, con conceptos sobre comunicación, sobre la que nos instruyen que gira todo, es el Dios de nuestra carrera, omnipresente en todos los ámbitos y asignaturas, al que tenemos que idolatrar, cuidar, saber manejar, para cumplir nuestros objetivos, para ser queridos en el ámbito de la publicidad, sus 10 mandamientos, son las máximas de la excelencia de las RRPP, y si nos las saltamos, más que un pecado, puede significar el fracaso de una campaña, de un proyecto, de una gran empresa, de un sector…puede provocar una crisis.

Sobrecomunicación. Sigo indecisa sobre si ese alguien, estaba en lo cierto o no. Sus palabras, su modo de expresarse, de mirarte… su modo de comunicar, hacia que en ese momento, le dieras la razón en todo lo que salía por su boca.

Realmente, no creo que sea sobrecomunicación, creo que a lo que ese alguien hacia alusión, tiene más que ver con lo superficial, con la falsedad, y con las modas por las que nos dejamos arrastrar. No considero negativo en absoluto que se produzcan estos progresos tecnológicos en lo que a comunicación se refiere. Mi generación ha vivido y experimentado esta rápida transición de la carta, al e-mail, del teléfono al msn, de los álbunes de fotos a las redes sociales. Hemos crecido a la par que lo ha hecho Internet, ha influido enormemente en nuestra educación, nos ha facilitado muchos ámbitos de nuestra vida, profesional y social…pero como todo tiene una barrera.

El problema de la comunicación y por ende de la publicidad, es el cómo se utiliza. Es un poder necesario, pero como todo poder peligroso. He aquí la gran crisis existencial de una ya casi publicista, que se revela contra el sistema, y que se dirige de cabeza y en picado a ser absorbida por sus redes. Porque sí, la publicidad manipula, como ha manipulado la comunicación desde Napoleón o Julio Cesar. Siempre queda más bonito decir persuasión, que manipulación. Y así definen en los libros la publicidad, comunicación persuasiva. Tengo una lucha moral interna cada día, en cada clase, en la que me hacen estrujarme las neuronas para persuadir a la gente a adquirir a algún bien que quizás no necesite o que no le reporte tanto bien, como a la empresa por la que trabajamos. Por otro lado, me encanta utilizar la comunicación para convencer a la gente de cosas en las que realmente creo.

Sin dejar de ser idealista, vivo en un mundo real, que se como es y como se mueve, se que si finalmente me acabo dedicando a esto tendré más de una contradicción moral sobre algún que otro trabajo. Pero también se, que en mi afán por luchar por lo que creo, se pueden hacer cosas muy buenas con la publicidad para educar al mundo, y estoy orgullosa de tener compañeros, aunque sean pocos, que como yo, tienen una lucha interna cuando nos enseñan como convencer a la gente de cosas que no creemos, porque si que hay profesores que intentan hacerlo.

La comunicación, realmente, lo es todo, como seres sociales tenemos la necesidad de comunicarnos, y suele ser una muy grata experiencia. Las nuevas técnologias te permiten seguir en contacto con todos aquellos que tienes lejos, te permiten ver lo que están haciendo…yo como nómada que me considero, le tengo mucho que agradecer a las nuevos avances comunicativos. Lo que no quita, que me encante la llamada de la semana con el mamut, o la carta inesperada del correoso. De hecho les doy más valor.

Al acabar sus argumentos, persuasivos, todos aplaudimos a ese alguien. Por unos momentos nos convenció, pero al cabo de unos segundos, cada uno reaccionó, entramos en una de las cosas más enriquecedoras para mi y con las que más aprendo. Los debates. Y fuimos capaces todos de exponer nuestra propia opinión, sin dejarnos convencer sin más por sus argumentos. De eso se trata, de saber reaccionar ante los estímulos persuasivos, y renegar de ellos si realmente no estas de acuerdo.

Ese alguien que era un absoluto desconocido para mi hace unos meses, ese alguien con el que he mantenido buenos momentos durante estos meses, ese alguien que quizás, sin todo lo que él criticaba, en pocos meses, volvería a convertirse en un alguien desconocido para mí.

No les quiero convencer de que mis argumentos aquí expuestos son los ciertos, yo misma acabo de utilizar la comunicación para persuadir. Quiero que reaccionen a esa persuasión, que reflexionen, y que respondan ustedes mismos.

¿Estamos en la sociedad de la sobrecomunicación?.

El peor enemigo de la mujer soldado, su camarada

Este artículo me ha estremecido. Es la prueba evidente de que en el S.XXI se sigue tratando a la mujer como un mero objeto sexual, pero afortunadamente, la mujer se rebela, sigue en su lucha incesante que de por vida parace que nos ha tocado vivir, de tener las mismas oportunidades que los hombres,de ser tratadas igual que ellos en muchos sentidos de la vida, en las pequeñas cosas del día a día, de los comportamientos sociales, de como somos juzgadas de forma distinta por las mismas acciones que hacen ellos. Y también en las grandes cosas, en la violencia, en las aberraciones sexuales, en tener que luchar por demostrar que somos tan personas como ellos.. la lucha más dura, es contra el miedo, que muchos, intentan introducir en las mujeres para poder dominarlas. Y en ocaciones lo consiguen. Lo peor que podemos hacer, es callarnos, porque estarán ganando la partida.

Es espeluznante. Ole por los cojones de esta soldado, por haber pasado lo que ha pasado, y por denunciarlo...quien sabe cuantas historias, iguales o peores hay escondidas en el miedo...

..solo se han puestos las primeras piedras del camnino... queda mucho para llegar al destino.


Un libro publicado en EE UU revela violaciones y acosos en Irak y Afganistán
YOLANDA MONGE - Washington - 21/04/2009


La soldado estadounidense Mickiela Montoya no llevaba un puñal amarrado a su pierna para defenderse del enemigo, al menos no del enemigo iraquí. Lo llevaba para protegerse de sus compañeros. "¿Sabes qué? Podría violarte ahora mismo y nadie te oiría gritar, nadie sabría lo que ha pasado", le dijo un soldado una noche tras acabar su turno de guardia. "¿Qué harías?", le preguntó desafiante el soldado a Montoya. "Apuñalarte", respondió ella sin dudarlo. "No tienes un cuchillo", prosiguió la conversación el compañero. "Sí que lo tengo", dijo tajante la soldado.


El Pentágono admite que el 90% de los ataques nunca se denuncian
Mickiela Montoya no tenía un puñal aquella noche. Pero lo tuvo y lo llevó pegado a su cuerpo todas y cada una de las siguientes jornadas de los 11 meses que vivió en Irak. "Llevaba el cuchillo para protegerme de los míos".

"Para los soldados una mujer es sólo una de estas tres cosas: un bicho, una puta o una lesbiana", explica Montoya. "Los hombres no nos quieren aquí". Uno de los militares que sirvió con Montoya le explicó la razón por la que había mujeres en el Ejército: "Envían chicas sólo para alegrarnos la vista", le dijo. La teoría es que en Vietnam había prostitutas, pero no las hay en Irak, así que esa función la suplen las soldados. "Ésa es la razón por la que hay mujeres en el Ejército", le dijo.

En Irak han luchado y han muerto más mujeres estadounidenses que en ningún otro conflicto desde la II Guerra Mundial. Más de 206.000 mujeres han servido en Oriente Próximo desde el inicio de la guerra en 2003. Este número representa cinco veces más mujeres que en la guerra del Golfo y 26 más que en Vietnam. Más de 600 han sido heridas y 104 han muerto en Irak.

Pero a pesar de crecer en presencia, las mujeres en Irak siguen muy solas: son una de cada 10 dentro de las tropas. En ocasiones, están solas en un batallón.

Cuarenta mujeres han relatado sus experiencias a la profesora de periodismo de la Universidad de Columbia Helen Benedict en el libro El soldado solitario: La guerra privada de las mujeres sirviendo en Irak. De esas 40, 28 fueron violadas, agredidas sexualmente o acosadas. No fueron una excepción. Diferentes estudios basados en cifras del Departamento de Veteranos de Guerra dicen que el 30% de las mujeres han sido violadas mientras servían en el Ejército por sus propios compañeros, el 71% han sido agredidas sexualmente y el 90% acosadas.

El Departamento de Defensa sabe del problema y en su informe anual de 2009 sobre agresiones sexuales reconoce que el 90% de los ataques nunca son denunciados. Y cuando lo son, las denuncias no suelen llegar a buen puerto. Bien lo sabe Marti Ribeiro, tercera generación en la familia que pertenece (o pertenecía) a la Fuerza Aérea. La historia que Ribeiro relata en el libro incluye una violación y varios ataques en Afganistán. Fue violada por un soldado mientras guardaba una posición, lugar que no abandonó hasta que acabó su turno para ir, sin ducharse (para no borrar las pruebas de la agresión) a presentar una denuncia. Entonces le dijeron que si la presentaba le podían acusar de haber dejado su arma abandonada (¡durante la violación!). "Dejé el Ejército. Soñaba con convertirme algún día en oficial, como mi padre y mi abuelo, pero debido a que soy mujer ese sueño nunca se hará realidad".

Terrible debe ser el acoso cuando una mujer declara lo siguiente: "Me daban menos miedo los morteros que caían a diario que los hombres con los que compartía mi comida". Ésa es la experiencia de Chantelle Henneberry, quien sufrió un intento de violación por parte de un compañero en Irak. Cuenta Henneberry en un capítulo del libro que a partir de media tarde nunca bebía nada, a pesar de que hubiera 40 grados de temperatura y se desmayara por deshidratación. "Tenía pánico de ir a las letrinas sola". Sabía lo que le esperaba.

El tópico de la contradicción...

Paralizada.
Escuchando el silencio.
El misterio de la oscuridad.
Sirenas. Gente. Caos. Vida. Muerte.

El tópico de la contradicción, que envuelve la atmósfera.
Protagonista de nuestras efímeras, a la par que intensas vidas.
Soñamos con volar, ambiciosos, nunca nos conformamos con solo caminar.
Los que pueden volar, celosos, sueñan con que sus alas les ayuden a escapar.
De ese extraño y letal metal , inventado por esos seres, que se creen dueños del mundo.
Sin apreciarlo, destruyen lo más preciado. Ese sí, el de la mente superior, es el destructor.

Serena.
Riendo de tristeza.
Llorando de alegría.
Caricias. Soledad. Cama. Vacío.

El tópico de la contradicción, que envuelve mi vida.
Siempre pensando en avanzar, nunca dejo de mirar atrás.
Desde la cima de la montaña, me tiro a la nada, que acaba siendo todo.
Para acabar en la playa, donde el mar en calma, me murmura, lo agitado de la vida.
Mientras el sol me grita, para que no me olvide de él, siempre presente en mi vida, aunque tenga tres.

Esperanzada.
Ojos cerrados, despertando.
Lo parado, de la sociedad en avance.
Terroristas. Políticos. Ataúdes. Detenciones.


El tópico de la contradicción, que es el humano.
Las sonrisas tras la cumbre, el hambre tras el derrumbe.
Cobardes con rostros sin nombre, reclaman libertad, y matan sin piedad
La insignificancia de las mayorías, marionetas en poder de una minoría.

La incoherencia del directo...

Algo se estremece por dentro. Un cosquilleo recorre cada uno de los poros de tu impaciente cuerpo.
Por unas horas te transportas a otra esfera, viajas en recuerdos que bombardean tu mente como si de una lucha de momentos se tratara, te inundan las sensaciones con cada sonido, con cada nota, con cada palabra.

El reloj se para, y a la vez pasa fugaz. Ellos mismo hablan de darle patadas al reloj, de hacerle trampas al sol,.Y quieres más. Y pides otra otra otra… porque no concibes la velocidad con la que intenta llegar el fin de ese orgasmo asexual. No te percatas de lo que transcurre a tu alrededor, tienes tus cinco sentidos en ellos. Te fundes con su energía, y entras en un extraño viaje de sentimientos que te trasmiten, con lo que muchos, inexplicablemente, llaman ruido, en lo que tu cuerpo, sin preocuparle tu mente, se separa de ella y comienza hacer movimientos a son de las vibraciones.

De repente, vuelves a la realidad un segundo, y miras a tu alrededor, ves que cientos de personas están inmersos, en ese mismo momento, con esa misma música, en su viaje particular de sensaciones y recuerdos. Y lo placentero se multiplica por mil. Te entregas, en cuerpo, voz y alma.

Momentos eternos, pero efímeros.

Es lo incoherente, de oír, de sentir, las canciones de cada día, y de aquellos días..
en directo.

La Magia de lo Inesperado...

y es que no puedo evitar la sonrisa...

Estamos tan inmersos en unos esquemas, lógicos según lo que nos han inculcado, que todo lo que sale de esos esquemas nos deja paralizados, nuestra mente intenta procesarlo, y no eres capaz de encuadrarlo en ninguna de tus carpetas del cerebro, que como máquinas, desde pequeños, alguien ha ido creando en nosotros.

Pero creces, y eres tú el que empiezas a crear nuevas carpetas, e incluso, el que explora más allá de cualquier carpeta. Pero es imposible que nos formateemos. Somos lo que somos con lo que pensamos, y con lo que adsorbemos desde que nacemos, porque aunque vivamos en una rebelión continua contra el alrededor , ese alrededor nos ha hecho, nos esta haciendo como somos.

Aquel libro... Un Mundo Feliz... una auténtica crítica al camino por el cual avanzamos, se lleva al extremo.. de dejar de ser personas, y ser en teoría felices, por no sentir, por no enamorarse, por no amarrarse a la familia, por no tenerle miedo a la muerte... te convierten en puras máquinas vivientes, lavándote la cabeza desde que naces.... suena escalofriante... pero ¿acaso no es lo que pasa hoy en día?

Nos llenan de conceptos vacíos. Para volvernos como máquinas que no son capaces de pensar por si solas. La máxima del mínimo esfuerzo, la sociedad del confort, de la comodidad... y como en " Un Mundo Feliz", que cada vez que tenías un mínimo sentimiento de disconformidad y preocupación te drogaban, en este mundo real, drogan a la gente, y lavan sus cerebros para que no sean capas de percibir lo que realmente está pasando.
Se vuelven esclavos de una caja que mueve al mundo, y en ese mundo, sólo opinas de los cuernos que le ha puesto al otro, de quién baila mejor... la gente se rinde a eso, sin intentar ni un segundo en buscar el mundo real, oigo peleas, debates, conversaciones...que giran y giran entorno a lo que esa caja...ese gran poder... ese dios nacido en el S.XX, al que todos idolatran sin cuestionarse .que esta creando a gente vacía, que no son capaces de mirar más allá.

Y así, la mente no llega a preocuparse de lo que realmente pasa, estas bien en tu mundo vació, y no eres capas de ver la mierda que nos rodea de verdad... tu cerebro procesa y borra..Ves en la telediarios miles de muertos en Irak, en Afganistán, en África... y piensan hay que pena y sigues comiendo.. Luego llega el resumen del partido de ayer, y atiendes, y discutes, y lo comentas.
Porque es lo fácil, lo que no necesita que hagas un esfuerzo más allá.
También lo cercano, lo que conoces, con lo que has crecido, la gente a perdido las ganas de masticar, que nos lo den masticado... y trago sin más.

El sol, esta atravesando mi ventana en estos momentos, cuando me desperté esta mañana, también lo hacia, pero en el medio del día, unos minutos, el cielo se volvió gris, cayeron piedras de hielo sin explicación lógica ninguna, la gente corría y comentaba asombrada. ¿Querría decirnos algo el cielo?..... un simple instante, que te rompe los esquemas, y tienes que resetear para volver a funcionar, porque hay cosas que no podemos clasificar en carpetas...
Y son la magia de la vida.

Ojala me pudiera formatear....


Un cafe, una conversación.

Desde la indignación, Libertad de expresión

No soy Fernando Savater, ni el rector de una universidad, ni una política.
Soy simplemente una estudiante de Publicidad y Relaciones Publicas de 21 años. No tengo ninguna trascendencia pública, mis pensamientos y opiniones, por sí solos, no influyen en medida alguna en la actuación de los políticos que rigen este país. Por ello, se que la publicación del comentario que viene a continuación no es más que un intento utópico. Pero toda utopía vale la pena intentarla.

Se publique o no, sí que tengo un poder: tengo el poder de la palabra, y tengo la obligación y el derecho de usarlo.Escribo esto a día 29 de marzo, porque desde el pasado 18 de marzo no he dejado de sentir indignación vergüenza ajena, incomprensión, tristeza, impotencia, rabia...
En la fecha a la que hago alusión, sentí como si este país hubiera retrocedido 30 años en el tiempo. Como si estuviera viendo a mis padres en una manifestación contra la dictadura, siendo atacados por los grises.

Pero no, era 18 de marzo de 2009, estábamos en un estado democrático y era una manifestación de universitarios. Y no, por supuesto que no eran los grises, eran los Mossos d’esquadra.

Eran estudiantes, ejerciendo uno de sus derechos fundamentales, unos de esos que nos proporciona el vivir, afortunadamente, en un estado democrático: la libertad de expresión y opinión. Se manifestaban, contra el Plan Bolonia, contra lo que en nuestra opinión, tal y como se está configurado, dará lugar a la privatización de la universidad, a que solo una élite pueda permitirse salir realmente preparado de la universidad, cuyos miembros, son el futuro del país.
Pero el motivo por el que escribo esto no es Bolonia, los aspectos de los que discrepo sobre este plan. Su modo de implantación, la escasa información y diálogo con los usuarios de la universidad(los estudiantes) me los reservo para otro texto.

Este texto me viene motivado, por la indignación, palabra que repetiré, que ya he repetido, más de una vez en este artículo, aunque realmente no logra definir lo que sentí y lo que siento.

Era rabia e impotencia de ver como aporreaban a las palabras, era rabia e impotencia de ver como de manera arbitraria y desproporcionada, los que, pagados con nuestro impuestos, deberían proteger nuestra seguridad, se ensañaban con todo aquel que pasara por delante, con gente corriendo, huyendo de ellos, con universitarios con libros en las manos reclamando por su enseñanza, con periodistas, con un niño de 10 años, con el señor que, simplemente, pasaba por ahí.

No soy tan ingenua. No digo que todos seamos santos. En estas manifestaciones siempre se cuelan radicales, también se cuelan violentos. Me creería perfectamente que dos de los centenares que estaban manifestándose, hubieran hecho cualquier acto violento. Hablo hipotéticamente porque yo no lo vi.

Pero me da igual, aunque así fuese, no es justificación alguna para la violencia gratuita que fue lo que se llevó a cabo en la Plaza de la Universitat de Barcelona. Fue lo que mis ojos presenciaron. Fue lo que hizo despertar la indignación de miles de estudiantes y no estudiantes.

En los medios por fin, se habló del tema, se le estuvo dando bombo durante una semana a la actuación de los mossos, a los anti Bolonia, e incluso se llegó a discutir sobre el plan. Muy triste que tras años de manifestaciones protestas y encierros, tengan que pasar estas cosas para que se difundan masivamente y se cree un debate público.

Pero no solo se difundió por los medios, hubo una movilización para mi mucho más importante, la de las personas. Mucha gente como yo, movida por la indignación, que utilizó los medios que tenían a su alcance, e-mails, teléfono, redes sociales, para colgar fotos, videos y opiniones para que la gente juzgara.


Una semana después, el 26 de marzo de 2009, se luchó. Se luchó con la mejor arma, la palabra. Ese día mi indignación se convirtió en orgullo, y mi rabia en gritos.

Estaba convocada una manifestación, en el mismo lugar donde una semana antes mis ojos habían derramado lágrimas de impotencia, donde tuvieron lugar las imágenes, que todavía hoy recuerdo como si estuvieran pasando delante de mí.

No dudé ni un segundo en ir. No dudé ni un segundo en la necesidad de expresar libremente lo que pensaba. Pero tenía miedo, miedo a los mossos y miedo a los radicales.

Dos horas antes de que comenzara la manifestación, la emblemática calle de Las Ramblas, estaba repleta de mossos y de vallas. Ver eso me animó, si cabe, aún más a salir a la calle. Estaba convencida de que iba a tener que correr como nunca, pero iba a valer la pena.

A las 8 estábamos en la Plaza Universitat. Al mirar a mi alrededor, la emoción me embargaba porque vi gente que luchaba por lo que creía, porque vi una actitud pacífica, y porque vi inteligencia.

A tres metros, una chica con un aro de ángel en la cabeza, diciendo somos los buenos.
Me tocaron por detrás con un globo, y me dijeron toma, esta será nuestra porra.
Papeles simulando cajas de tabaco en los que se leía: pegar perjudica seriamente a la salud.
A mi lado una señora ,de más de 60 años, gritando: son estudiantes no delincuentes.

Eso me valió, estaba dispuesta a ir a las ramblas y tener que correr cuando los mozos reaccionaran.Pero no. Los organizadores de la manifestación me sorprendieron. Me sorprendieron a mí, a las periodistas y a los mossos.

Cambió de rumbo, camino a Sant. Nos dirigimos a donde no nos esperaban, porque nuestra única intención era manifestarnos pacíficamente. Se evitaron los encontronazos, por lo que los mossos se quedaban en las ramblas, con las porras en las manos.

Con carteles como “ Bolonia se aplica a golpe de porra”, al grito de fuera los mossos de la universidad, libertad de expresión, policía no, una universidad publica libre y de calidad… ejercimos nuestro derecho a la libertad de expresión. Pacíficamente. Dimos una lección.

Me sentí muy orgullosa, me sentí apoyada por las pitas de los coches, por los vecinos con cacerolas, sentí la necesidad de gritar a los cuatro vientos lo que había pasado esa noche, había vuelto a creer en la gente. Envíe e-mails a mis amigos y familiares intentando transmitir, como ahora, lo que sentí.

Un amigo me dijo, ¡Tenemos que contárselo al mundo!, y aquí estoy, inmersa en mi utopía, contándoselo al mundo.